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Woche257
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Die Frau spricht
1. Die geschiedene Frau 2. Eine Frau denkt
Ja ... da wär nun also wieder einer ...
das ist komisch!
Vor fünf Jahren, da war meiner;
dann war eine ganze Weile keiner ...
Und jetzt geht ein Mann in meiner Wohnung um,
findet manches, was ich sage, dumm;
lobt und tadelt, spricht vom Daseinszwecke
und macht auf das Tischtuch Kaffeeflecke --
Ist das alles nötig --?

Ja ... er sorgt. Und liebt. Und ists ein trüber
Morgen, reich ich meine Hand hinüber ...
Das ist komisch:
Männer ... so in allen ihren Posen ...
Und frühmorgens, in den Unterhosen ...
Plötzlich wohnt da einer auch in meiner Seele.
Quält mich; liebt mich; will, dass ich ihn quäle;
dreht mein Leben anders, lastet, läßt mich fliegen --
siegt, und weil ich klug bin, laß ich mich besiegen ...
Habe ich das nötig --?

Ich war ausgeglichen. Bleiben wir allein,
... komisch ...
sind wir stolz. So sollt es immer sein!
Flackerts aber, knistern kleine Flammen,
fällt das alles jäh in sich zusammen.
Er braucht uns. Und wir, wir brauchen ihn.
Liebe ist: Erfüllung, Last und Medizin.
Denn ein Mann ist Mann und Gott und Kind,
weil wir so sehr Hälfte sind.
Aber das ist schließlich überall:
der erste Mann ist stets ein Unglücksfall.
Die wahre Erkenntnis liegt unbestritten
etwa zwischen dem zweiten und dem dritten.
Dann weißt du. Vom Wissen wird man nicht satt,
aber notdürftig zufrieden, mit dem, was man hat,
Amen.

Bilder: George Grosz (*1893 - +1959 )
Mein Mann schläft immer gleich ein ... oder er raucht seine Zeitung
und liest seine Zigarre
... Ich bin so nervös ... und während ich an die Decke starre,
denke ich mir mein Teil.
Man gibt ihnen so viel, wenigstens zu Beginn. Sie sind es nicht wert.
Sie glauben immer, man müsse hochgeehrt
sein, weil man sie liebt.
Ob es das wohl gibt:
ein Mann, der so nett bleibt, so aufmerksam
wie am ersten Tag, wo er einen nahm ... ?
Einer, der Freund ist und Mann und Liebhaber; der uns mal neckt,
mal bevatert, der immer neu ist, vor dem man Respekt
hat und der einen liebt ... liebt ... liebt ...
ob es das gibt?

Manchmal denke ich: ja.
Dann sehe ich: nein.
Man fällt immer wieder auf sie herein.
Und ich frage mich bloß, wo diese Kerls ihre Nerven haben.
Wahrscheinlich ... na ja. Die diesbezüglichen Gaben
sind wohl ungleich verteilt. So richtig verstehen sie uns nie.
Weil sie faul sind, murmeln sie was von Hysterie.
Ist aber keine. Und wollen wir Zärtlichkeit,
dann haben die Herren meist keine Zeit.
Sie spielen: Symphonie mit dem Paukenschlag.
Unsere Liebe aber verzittert, das ist nicht ihr Geschmack.
Hop-hop-hop -- wie an der Börse. Sie sind eigentlich nie mehr als
erotische Statisterie.
Die Hauptrolle spielen wir. Wir singen allein Duett,
leer in der Seele, bei sonst gut besuchtem Bett.

Mein Mann schläft immer gleich ein, oder er dreht sich um und raucht
seine Zigarre.
Warum ? Weil ...
Und während ich an die Decke starre,
denke ich mir mein Teil.

Bilder: Lucian Freud ( *1922 - +2011 )
3. Die Nachfolgerin 4. Lamento
Ich hab meinen ersten Mann gesehn --
der ging mit einer !
Hütchen, Rock und Bluse (Indanthren)
und zwei Kopf kleiner !
Sie muß ihn wohl ins Büro begleiten ...
Über den Geschmack ist nicht zu streiten.
Na, herzlichen Glückwunsch !

Sein Gehirn ist bei der Liebeswahl
ganz verkleistert;
wenn er siegt, dann ist er allemal
schwer begeistert.
Ob Languettenhemd, ob teure Seiden --
seinetwegen kann man sich in Säcke kleiden ...
Na, herzlichen Glückwunsch !

Frau ist Frau. Wie glücklich ist der Mann,
dem das gleich ist !
Und für sowas zieht man sich nun an!
Als ob man reich ist!
Das heißt: für ihn ... ? Wir ziehen unsre Augenbrauen
für und gegen alle andern Frauen.
Immerhin erwart ich, dass ers merken kann;
ich will fühlen, dass ich reizvoll bin.
Dreifach spiegeln will ich mich: im Glas, im
Neid, im Mann.
Und der guckt gar nicht hin.

Liebe kostet manche Überwindung ...
Männer sind eine komische Erfindung.

Bilder: Heinrich Zille ( *1858 - +1929 )
Der deutsche Mann
Mann
Mann --
das ist der unverstandene Mann.
Er hat ein Geschäft, und er hat eine Pflicht.
Er hat einen Sitz im Oberamtsgericht.
Er hat auch eine Frau -- das weiß er aber nicht.
Er sagt: »Mein liebes Kind ... « und ist sonst ganz vergnügt --
Er ist ein Mann. Und das genügt.

Der deutsche Mann
Mann
Mann --
das ist der unverstandene Mann.
Die Frau versteht ja doch nichts, von dem, was ihn quält.
Die Frau ist dazu da, dass sie die Kragen zählt.
Die Frau ist daran schuld, wenn ihm ein Hemdknopf fehlt.
Und kommt es einmal vor, dass er die Frau betrügt:
Er ist ein Mann. Und das genügt.

Der deutsche Mann
Mann
Mann --
das ist der unverstandene Mann.
Er gibt sich nicht viel Mühe, wenn er die Frau umgirrt.
Und kriegt er nicht die eine, kommt die andere angeschwirrt.
Daher der deutsche Mann denn stets befriedigt wird.
Hauptsache ist, dass sie bequem und sich gehorsam fügt.
Denn er ist Mann. Und das genügt.

Der deutsche Mann
Mann
Mann --
das ist der unverstandene Mann.
Er flirtet nicht mit seiner Frau. Er kauft ihr doch den Hut !
Sie sieht ihn von der Seite an, wenn er so schnarchend ruht.
Ein kleines bißchen Zärtlichkeit -- und alles wäre gut.
Er ist ein Beamter der Liebe. Er läßt sich gehn.
Er hat sie doch geheiratet -- was soll jetzt noch geschehn ?
Der Mensch, der soll nicht scheiden, was Gott zusammenfügt.
Er ist ein Mann. Und das genügt.

Bilder: Hans Baluschek ( *1870 - +1935 )